НОВАЯ ЖИЗНЬ

Сергей сидел за письменным столом. Лампа освещала несколько чистых 
листков. Рука Сергея, сжимающая ручку, замерла над одним из них. 
Все окружающее пространство было поглощено темнотой. На столе тихо 
тикали часы, постоянно напоминая о том, что время существует даже 
здесь и при этом так же быстро, как и везде, убегает в прошлое. 
Глубоко вздохнув, Сергей потянулся и начал писать.
     "Родился я, естественно, в хорошей семье... - Как-то неудобно 
даже, неловко. Врешь сам себе и, конечно, знаешь об этом, но, тем 
не менее, все равно веришь - абсурд. - Родился здоровым, красивым, 
любимым и все в таком духе. - Как-то странно, пишешь то, что думаешь, 
но за то время, что записываешь мысль, так часто проговариваешь ее 
в уме, размусоливаешь, что она как "нарядная птица" у Хармса, которая 
влетая в "так называемый дым" вылетает из него "обсаленной и помятой". 
- Родители у меня были самыми лучшими. Отец был тогда, что называется, 
молодым и перспективным - аспирант журфака МГУ. Мать - студенткой 
3-го курса филфака того же МГУ, девушкой, которую ни один мужчина не 
мог пропустить мимо, не проводив ее долгим мечтательным взглядом. В 
общем, о других родителях и мечтать трудно. - Исповедь самому себе - 
чудовищно, акт умеренного онанизма. - Ну, естественно, жизнь моя 
была предрешена - красивые родители, катают в колясочке своего, 
укутанного в тысячи одежек, самого миленького сына, которого только 
видел свет. Старички, сидящие на лавочках, улыбаясь смотрят вслед, 
старушки начинают восстанавливать факты биографии моих родителей, 
приговаривая: "Вот все бы так, а то мой-то...", люди среднего возраста 
вспоминают себя, не так давно бывших "ничем не хуже", и с беззлобным 
ехидством подумывая: "Еще намучаются!", молодые девушки с завистью 
смотрят на моего отца, а юноши - на мать, и, в конце концов, те же 
дети - на трактор в моих руках. - И-и-ди-и-и-ли-и-я-я! Тьфу! От такой 
приторности можно просто с ума сойти. Но шанс все исправить удается 
не часто. А точнее - никогда. Народная мудрость: "Жизнь дается один 
раз, а удается еще реже". Такой шанс исправить всю свою жизнь надо 
использовать. - Меня отдали в детский сад, где круги я рисовал всех 
ровнее, кашу ел быстрее, с улицы приходил чистее... - Чистее. Ужас..."
     Сергей зачеркнул конец последнего предложения.
     "...с улицы приходил чище. Был я прилежный и упорный в выполнении 
различных заданий, которые нам задавали воспитатели. Но однажды на 
прогулке я решил вырвать какую-то траву из-под дерева. Тянул я ее, 
тянул, не замечая боли, не чувствуя, как ее узкие стебли рассекают 
нежную кожу моих ладоней... Мои руки показали перед всей группой, 
чтоб другим неповадно было, а с пальцев на пол капала кровь. - Доля 
правды просто необходима. А то что за утопия... - В школу меня отдали 
в шесть лет. Я лучше всех правописал и складывал числа, знал таблицу 
умножения наизусть, а также читать умел уже не по слогам. В это же 
время меня отдали в музыкальную школу по классу флейты. С отличием 
закончил начальную школу. Впрочем, среднюю тоже. Был флейтистом 
мирового значения. - Ля-ля-ля, тру-лю-лю. И умер в почестях - весь 
мир скорбел. Надоело... Мерзкая, однако, ситуация."
     Сергей повертел в руках ручку и, вдруг, бросил ее куда-то в 
темноту. Ручка без единого звука исчезла. Потом он взял все листы 
на столе, сложил в пачку, разорвал ее и выбросил в корзину.
     - Что, не получается? - спросил кто-то.
     Сергей вздрогнул от неожиданности.
     - Да... Что-то как-то не очень...
     - Вот именно, не очень. Еще бы. Тоже мне, хозяева жизни, блин. 
Как там, так сразу хныкать: "Вот мне бы тогда... И вот тогда не так, 
а эдак... Вот бы мне еще один шанс и проживу, как надо..." А как 
сюда попадаете, так сразу ручки мои выкидывать, бумагу рвать. Не 
напасешься на вас. С вами по хорошему хочешь, а вы... вы... 
неблагодарные!..
     - Да кто же знал, что это тяжело-то так!?
     - Вот все вы такие...